Munición con denominación de origen sin controlar

La ineficacia de las fuerzas policiales belgas ha vuelto a arrojar un resultado atroz, que nos iguala un poco más a las víctimas del mundo árabe porque, ahí como aquí, los que mueren siguen siendo los pepes, los mataos, los ciudadanos de a pie: el mindundi como usted o como yo que iba en metro a hacer un recado, a currar, al mercado o a ponerse a la cola del paro.

La anterior vez fue París, donde el único al que evacuaron y pusieron a salvo de inmediato fue el primer ministro Hollande. Todo el resto, el populacho, quedó expuesto, entonando la Marsellesa, a las balas y los cinturones bomba. Unos, los que sobrevivieron, con más fortuna que los otros.

11S, 11M, 14N, 22M. Si nunca se han sentido carne de cañón, tal vez sea éste un buen momento para plantearse si no lo somos. Si nuestro destino no es el mismo que el de muchos ciudadanos que, en varios puntos de la otra orilla del Mediterráneo, sucumben bajo el fuego amigo o enemigo que, a esas alturas, cuando tu cráneo está reventando en mil pedazos, si es cosa de un ejército invasor, o un grupo de fanáticos locales, o un mercenario, o el vecino, o cualquier hijo de la gran puta armado y alimentado por las oligarquías petroleras y financieras, qué cojones más da. 

Así que así estamos, creo: poderes oligárquicos repartiéndose el pastel mientras se descojonan de la risa, mezquinos representantes políticos al servicio de éstos y desesperados por mantener sus culos al calor de sus butacas. Y, por abajo, un sustrato de pobres desgraciados que suficiente tenemos con tirar para adelante, expuestos a que los equilibrios y desequilibrios de los de ahí arriba nos hagan saltar por los aires, o nos aboquen a cruzar medio mundo para huir del silbido de unas balas con denominación de origen sin controlar; aunque todos sepamos, en nuestro fuero interno, quién las fabrica, quién comercia con ellas y quién financia la operación.

Y, por si la cosa no era suficientemente graciosa de por sí, atiendan que hay más: a un lado del cuadrilátero, una izquierda progre y pacata dispuesta a tragar cualquier forma de fanatismo por aquello del respeto, la convivencia y el buenrollismo entre civilizaciones. Como si esto fuera el dibujo de un pasquín  de ésos que reparten los Testigos de Jehová, todo jijijí y jajajá en un mundo soleado donde la peña está encantadísima de conocerse. Incluso el león y la gacela.

Al otro lado, una ultraderecha que instrumentaliza, babeante, el trágico éxodo de millones de personas que, precisamente, huyen de las masacres de sus países, de sus hogares en llamas, en busca de una vida mejor (o, simplemente, de una vida); y que estas mentes preclaras confunden con los verdugos en un acto de mala fe a prueba, nunca mejor dicho, de bomba.

Así las cosas, hasta parece lógico que los de ahí arriba jueguen con nuestras vidas, nuestras cabezas y nuestros traseros de la manera bastarda y medieval en que lo están haciendo: coartando nuestras libertades y cercenándolas a unos niveles de pre modernidad (¿recuerdan aquella cosa, en teoría efímera, llamada Patriot Act?), idiotizándonos con mensajes vacíos que apelan a nuestras mal administradas entrañas, deseducándonos con ahínco, precarizándonos hasta disparar nuestra tasa de mortalidad, acojonándonos sin cuartel y devolviendo las religiones a un lugar donde cualquier sociedad mínimamente civilizada jamás querría que volvieran.

Y haciendo sus negocietes que, oigan, en el fondo, de eso y de seguir acumulando poder y petrodólares se trata.